ROMAN

Dominique Forma 

Albuquerque, c'est une volée de coups, une suite de swings et d'uppercuts qui laissent le lecteur groggy.

Le récit commence dans un parking, point de départ tumultueux et soudain du road movie, et se poursuit pied au plancher sans une minute de pause dans l'attente de la rafale fatale ou d'un havre de plus en plus improbable. Jamie et Jackie se sont aimés follement, sous un autre nom, dans une autre vie. Elle ne peut plus l'encadrer et se prépare à prendre la tangente sans lui quand les tueurs qu'ils pensaient avoir semés grâce au programme de protection des témoins pointent le bout de leurs flingues.

Dans Albuquerque, on retrouve un Dominique Forma en pleine forme. Pas un mot de trop, une puissance d'évocation toute en sobriété et en amertume : le désamour, le dégoût, la trahison, la peur, la perte de sens... Tout est là, dans ce périple essoufflé d'un couple où l'une n'aime plus l'autre, le méprise. Où l'autre s'est laissé aller, gras, sans élégance, démuni, impuissant. En parallèle de la relation pourrissante d'un couple qui n'est plus ensemble que parce qu'il le faut, Forma nous offre la vision désespérante d'une Amérique post- septembre 2001 qui s'accroche comme elle peut à ses mythes : les voitures déglinguées, la route 66 qui ne fascine plus que les touristes, la ville-hypermarché, même les "grands espaces" y ont perdu de leur superbe. Pessimiste, désenchanté, Albuquerque se garde bien de se rattraper aux branches de la nostalgie, et Dominique Forma donne là un texte sobre, puissant et parfaitement désespérant.

Tout cela fait d’Albuquerque un court roman, une novela, tout en tension, un bel hommage au genre pimenté par quelques piques d’un humour acide. Un bon roman d’ambiance aussi

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